«Опять мой посох приготовлен…» В. Брюсов

* * *

Опять мой посох приготовлен,
Все тот же, старый и простой,
И день отбытия условлен –
Отмечен роковой чертой.

Там, за окном, в пустом пространстве,
Все тот же – милый лик луны.
Кругом – трофеи прежних странствий,
Как память мира и войны.

Там– камни с гор, там – лук и стрелы,
Там – идолы, там – странный щит,
Мой облик, грустно-поседелый,
На них из зеркала глядит.

Вот – карты; резко исчертила
Их чья-то сильная рука.
Вот – книги; что когда-то жило,
Звучит в них – зов издалека!

А там – собранье всех приветствий,
Дипломов пышных и венков…
(О, слава! Как приманчив в детстве
Твой льстивый, твой лукавый зов!)

Так почему ж, под мирной сенью,
Мне не дремать покойным сном,
Не доверяться наслажденью
Мечты о буйном, о былом?

Я окружен давно почетом,
Хвалой ненужной утомлен.
Зачем же бурям и заботам
Я брошу мой счастливый сон?

<1913>