«Поэт» А. Апухтин

Взгляните на него, поэта наших дней.
   Лежащего во прахе пред толпою:
      Она – кумир его, и ей
   Поет он гимн, венчанный похвалою.
      Толпа сказала: «Не дерзай
Гласить нам истину холодными устами!
Не нужно правды нам, скорее расточай
      Запасы льстивых слов пред нами».
      И он в душе оледенил
      Огонь вскипающего чувства
   И тот огонь священный заменил
      Одною ржавчиной искусства;
      Он безрассудно пренебрег
      Души высокое стремленье
И дерзко произнес, низверженный пророк,
      Слова упрека и сомненья;
      Воспел порочный пир палат,
      Презренья к жизни дух бесплодный,
      Приличьем скрашенный разврат,
И гордость мелкую, и эгоизм холодный…
      Взгляните: вот и кончил он,
И, золото схватив дрожащею рукою,
   Бежит поэт к бесславному покою,
      Как раб трудами изнурен!

      Таков ли был питомец Феба,
      Когда, святого чувства полн,
      Он пел красу родного неба,
      И шум лесов, и ярость волн;
      Когда в простых и сладких звуках
      Творцу миров он гимны пел?
      Их слушал раб в тяжелых муках,
      Пред ними варвар цепенел!
      Поэт не требовал награды –
      Не для толпы он песнь слагал:
      Он покидал, свободный, грады,
      В дубравы тихие бежал,
      И там, где горы возвышались,
      В свободной, дикой стороне
      Поэта песни раздавались
      В ненарушимой тишине.

29 сентября 1854 г.