«Вопль» Н. Агнивцев

Надоело мне до смерти
Рифмовать сажени строчек,
Пригоняя рифму к рифме,
Как вспотевший плотник – доски!..
«Розы», «грезы», «слезы», «козы»
Что за приторность созвучий!
Ах, тошнит меня, лишь только
Вспомню я их дешевизну.
«Розы», «грезы», «слезы», «козы»
Сколько душ вы погубили,
Отдаваясь без разбора,
Как рублевые кокотки?!
Сколько юных гимназистов,
Сколько зрелых фармацевтов
И поныне похотливо
Вас берут на перекрестках!
Впрочем, кроме тех «камелий»,
Есть, конечно, и такие,
Что, болея золотухой,
Целомудренны ужасно!
Из весталок этих «лошадь» –
Наиболее упряма!
Даже с «площадью», каналья,
Не желает рифмоваться!
Не хотите? И не надо!
Уговаривать не буду!
Ну зачем сдалась мне ваша
Золотушная невинность?!
Рифмы, рифмы, в смысле красок
Вы – стеклярусные блестки
На костюмах маскарадных
Из любой табачной лавки!
Пусть другие щеголяют
В разноцветных панталонах,
Я же в белые одежды
Стих свободный одеваю!
Милый юноша вихрастый
Где-нибудь там… в Могилеве
Приготовивший бумагу
Для заоблачных экскурсий,
Опустись-ка ты на землю,
Положи бумагу в ящик,
Причеши вихор поглаже
И, окончив это, слушай:
«Жил да был поэт когда-то,
Не чета другим поэтам!
Перед ним все остальные
Что бензинки перед Солнцем!
В небесах он был как дома!
А внизу – цветы, долины
На цветочном диалекте
С ним доверчиво шептались.
И мечтал он на мансарде
О принцессах и о феях,
Заедая те мечтанья
Трехкопеечной селедкой!
И слагал он песни-громы,
Песни-вопли, песни-стоны
И лазоревые сказки
По двугривенному строчка!
Так он жил… Когда же умер,
То друзья и кредиторы
Прах его благоговейно
Помянули скверным словом!
Нынче лирика не в моде!
Нынче лирика «не кормит!
Нынче надо быть веселым!
Нынче время фельетона!
Нынче… Ах, как надоело
Злободневно улыбаться
И замусленной остротой
Щекотать чужие пятки,
Вдохновляться по заказу,
Петь во что бы то ни стало,
Ловко рифмами играя,
Словно фокусник шарами;
Всюду видеть только «темы»,
И в «корсете благородства»
Сечь сатирой октябристов
«С разрешения начальства».
И по праздникам в трактире,
Носом тыкаясь в тарелку,
Плакать пьяными слезами
О заплеванных мечтаньях!..
О, поймите же, как подло,
Омерзительно и страшно
Жить весь век «на содержаньи»
У любимого Искусства!!!

Так свирепо рассуждал я
Злобный, мрачный и трагичный…
Но вошла нежданно Муза
И нервозно закричала:
«Это что еще за новость?!
Как ты смеешь так ругаться?!
Если я тебе не нравлюсь,
Убирайся вон и только!
В частном банке можешь сделать
Ты отличную карьеру…
Вообще занятье это
И спокойно, и солидно!»
И воскликнул я: «О Муза,
Не уйти мне!.. Потому что
Лучше смерть у ног Искусства,
Чем блаженство в сотне банков!..»

Вот и все!