«Мелкая философия на глубоких местах» В. Маяковский

Превращусь
            не в Толстого, так в толстого, –
ем,
   пишу,
        от жары балда.
Кто над морем не философствовал?
Вода.

Вчера
      океан был злой,
                     как черт,
сегодня
        смиренней
                  голубицы на яйцах.
Какая разница!
              Все течет…
Все меняется.

Есть
     у воды
           своя пора:
часы прилива,
             часы отлива.
А у Стеклова
            вода
                не сходила с пера.
Несправедливо.

Дохлая рыбка
             плывет одна.
Висят
      плавнички,
               как подбитые крылышки.
Плывет недели,
              и нет ей –
                        ни дна,
ни покрышки.

Навстречу
          медленней, чем тело тюленье,
пароход из Мексики,
                  а мы –
                         туда.
Иначе и нельзя.
               Разделение
труда.

Это кит – говорят.
                 Возможно и так.
Вроде рыбьего Бедного –
                        обхвата в три.
Только у Демьяна усы наружу,
                            а у кита
внутри.

Годы – чайки.
             Вылетят в ряд –
и в воду –
          брюшко рыбешкой пичкать.
Скрылись чайки.
               В сущности говоря,
где птички?

Я родился,
          рос,
              кормили соскою, –
жил,
    работал,
            стал староват…
Вот и жизнь пройдет,
                   как прошли Азорские
острова.

3 июля 1925 г., Атлантический океан.
Из цикла «Стихи об Америке».