«Писатели мы» В. Маяковский

Раньше
             уважали
                           исключительно гениев.
Уму
       от массы
                      какой барыш?
Скажем,
             такой
                      Иван Тургенев
приезжает
                 в этакий Париж.
Изящная жизнь,
                         обеды,
                                    танцы…
Среди
          великосветских нег
писатель,
               подогреваемый
                                        «пафосом дистанции»,
обдумывает
                    прошлогодний снег.
На собранные
                       крепостные гроши
исписав
              карандашей
                                  не один аршин,
принимая
                разные позы,
писатель смакует –
                                 «Как хороши,
как свежи были розы».
А теперь
              так
делаются
                литературные вещи.
Писатель
               берет факт,
живой
          и трепещущий.
Не затем,
               чтоб себя
                               узнавал в анониме,
пишет,
           героями потрясав.
Если герой –
                       даешь имя!
Если гнус –
                     пиши адреса!
Не для развлечения,
                                 не для краснобайства –
за коммунизм
                      против белой шатии.
Одно обдумывает
                             мозг лобастого –
чтобы вернее,
                      короче,
                                 сжатее.
Строка –
                патрон.
                            Статья –
                                            обойма.
Из газет –
                  не из романов толстых –
пальбой подымаем
                               спящих спокойно,
бьем врагов,
                    сгоняя самодовольство.
Другое –
                роман.
                          Словесный курорт.
Покоем
            несет
                     от страниц зачитанных.
А
   газетчик –
                     старья прокурор,
строкой
             и жизнью
                            стройки защитник.
И мне,
           газетчику,
                           надо одно,
так чтоб
             резала
                        пресса,
чтобы в меня,
                      чтобы в окно
целил
          враг
                 из обреза.
А кто
        и сейчас
                       от земли и прозы
в облака
              подымается,
                                  рея –
пускай
           растит
                      бумажные розы
в журнальных
                      оранжереях.

В газеты!
               Не потому, что книга плоха,
мне любо
               с газетой бодрствовать!
А чистое искусство –
                                    в М. К. Х.,
в отдел
            садоводства.

1928 г.