Поэты Саратовской области

Известный филолог, академик Д. С. Лихачев писал: «Многое связывает человека с местом, где он родился и вырос. Родной край, его люди, природа, пройдя через сознание, становится частью человеческой судьбы…» С Саратовской областью тесно связаны жизнь и творчество многих поэтов. Среди них:

Исай Григорьевич Тобольский

Советский поэт, прозаик. Автор книг «Тревога», «Время», «Быть добру», «Высокий час», «Линия огня». Особую популярность получила опубликованная в журнале «Огонек» публицистическая поэма «Исповедь». Долгое время был известен как детский автор. Юному читателю И. Тобольский адресовал книги «Весенние ручьи», «Зверинец», «Солнце над Волгой».

Родился в Саратове в рабочей семье. В 1940 г. был призван в армию. Участвовал в боях за Сталинград, Ригу, Крым. В 1944 г. получил ранение, попал в госпиталь. После демобилизации посвятил себя творчеству. Заведовал отделом поэзии в журнале «Волга». Более 20 лет был уполномоченным Литфонда СССР по Саратовской области.

«Калач»
Исай Тобольский

Зимою, под открытым небом,
А был морозище – хоть плачь,
Я простоял всю ночь за хлебом,
Давали к празднику калач.
Я, как репей, прилип к соседке
И, разжимая кулачки,
Все пересчитывал монетки –
Двугривенные, пятачки.
И все мечтал: вернется мама,
Придет голодная с ночной,
А перед ней, как в сказке прямо,
Калач… Калач, добытый мной!
Я ждал. Я верил и не верил.
Не думал больше ни о чем…
И вдруг меня втолкнули в двери.
И вытолкнули… С калачом!
«Нет, это маме. Это маме!» –
Не то шепчу, не то кричу.
А пальцы сами, пальцы сами
Невольно лезут к калачу.
Сжимаю судорожно руки,
Но душит сладкая слюна.
И вдруг я обмер… От краюхи
Осталась корочка одна.
Я никогда не плакал в драках,
Хотя немало их видал,
А вот тогда я шел и плакал
И, плача, корку доедал…

«Второй эшелон»
Исай Тобольский

Ушли мужики.
Опустела деревня.
Детишки, да бабы,
Да три старика.
Ушли мужики
И с неделю, наверно,
Приписаны были
К резерву полка.
Конечно, война…
Но кого не послушай –
Леса да болота,
И фронт отдален.
И грешной надеждою
Тешили души
Резервные силы,
Второй эшелон.
А ночью, в конце
Этой горькой недели,
Дорогу и к ним
Отыскала война.
Надвинули шапки,
Шинели надели,
И сорок штыков
Насчитал старшина…
И был-то всего
Этот бой однодневным,
По тем-то масштабам
Обычный заслон…
Лежат мужики
Возле самой деревни.
Резервные силы.
Второй эшелон.

Николай Егорович Палькин

Советский и российский поэт. Автор книг «Поле золотое», «Куст калины», «Соловьи России», «О, Волга» и др. Написал около 100 песен, которые в разное время исполняли И. Кобзон, В. Толкунова, О. Воронец, Л. Сметанников, Э. Жерздева, Н. Басков и другие известные артисты.

Родился в селе Большой Мелик (ныне Балашовский район Саратовской области). Любовь к поэзии унаследовал от матери, знатной певуньи, без которой не обходится ни один праздник в округе. С 14 лет работал в авиаремонтных мастерских воинской части, приписанной к Сталинградскому фронту. В 1941 г. дебютировал в печати – в газете «Большевик» (ныне «Балашовская правда») было опубликовано его стихотворение «Переправа». После окончания Центральной комсомольской школы при ЦК ВЛКСМ в 1955 г. поступил в Балашовский пединститут. С 1976 по 1983 г.г. работал на посту главного редактора литературного журнала «Волга». Сотрудничал с газетами «Полярная звезда», «Заря молодежи», «Коммунист».

«Ветер»
Николай Палькин

Горячим солнцем прокалён,
Рванулся он с такою силой,
Что еле удержался клён
И громко охнула осина.

А он промчался по лугам
И с умыслом каким-то тайным
В деревне галок распугал,
Перевернулся над комбайном,

Нагнал на озере волну,
Ударил в лодку на приколе,
Камыш за озером пригнул
И с шумом вырвался на поле.

На поле рожь он увидал
И зашагал, её сгибая.
Но вдруг запутался, упал
И стих…
          Такая рожь густая!

1954 г.

«Не поют соловьи зимою»
Николай Палькин

Знаю, нынче ты одинокий.
Знаю, плохи твои дела.
Но зима замела дороги
И любовь мою замела.

Больно было мне ночкой звёздной,
Больно было мне при луне.
Слишком поздно, ах, слишком поздно
Догадался ты обо мне.

Сколько раз я меняла сроки,
Сколько раз я тебя ждала.
Но зима замела дороги
И любовь мою замела.

Как ни бился ты над судьбою,
Ничего не изменишь тут:
Не поют соловьи зимою
И сады зимой не цветут.

1997 г.

Иван Иванович Малохаткин

Советский поэт. Автор более 20 стихотворных сборников. Лауреат многочисленных литературных премий. Заслуженный работник культуры России.

Родился в селе Лебяжье Камышинского района Волгоградской области. Окончив неполную среднюю школу, работал в колхозе. В 1948 г. поступил во Владивостокский Горнопромышленный техникум. По распределению уехал на Чукотку, где работал прорабом буровзрывных работ в поселке Певек. Потом был лесорубом на Урале. После долгих лет скитаний осел в Саратове, работал таксистом. Стихи начал писать, будучи уже взрослым человеком. В 1970-х годах занимал ответственную должность в Приволжском книжном издательстве. При его участии издавались книги молодых поэтов и писателей. В 1987 г. руководил семинаром поэтов Среднего Поволжья.

«В зимнем лесу»
Иван Малохаткин

Как беден зимний лес.
Как строго в нём и глухо.
С ветвей опущенных
Спадает снежный ком.
И старое дупло,
Как дедушкино ухо,
Заткнуто бережно,
Как ватою, снежком.

Вот чей-то низкий стог,
Обдёрганный лосями.
Пред ним приветливо
С рябинок льётся свет.
В беретах белых пни,
Как будто вяжут сами,
И с ветки ивовой
Спечатан птичий след.

Ни голоса окрест,
Ни хруста, ни тревоги.
Безмолвно пырхая,
Играют снегири.
Вдали от бешеной,
От сумрачной дороги.
Здесь тишина, своё
Встречая, говорит.

Здесь всё живёт светло,
Возвышенно и чисто.
Пройдёт зимы угар,
Весна откроет путь.
Пробудят здравый шум
Восторженные листья,
И выдохнет всю боль
Земли усталой грудь.

И пусть уже не я,
Другой, меня моложе,
Войдёт в оживший лес
И в дрёме тростника
Найдёт живой родник,
Что с божьим ликом схожий,
Обтянутый с краёв
Дыханием дымка…

«Засуха»
Иван Малохаткин

День еле тащит угарную ношу.
И к озеру жмётся он, горестно тих.
А там словно гадины сбросили кожу,
И дно всё усеяно клочьями их.

Низко склонилась с откоса калина.
Ей хочется веткой достать до воды.
А там ненасытная чавкает тина,
Последней прохлады съедает следы.

А к берегу кучно сбежались открыто,
И лоси, и волки, и птичья орда.
Как будто вражда между ними забыта,
И дружба вот так их хранила всегда.

И словно Наины волшебная сила,
Гружёные тучи сюда привела,
И дождик грозой на лету осветила,
Ему благодатную волю дала.

И он застучал, зажурчал деловито:
И горечь, и жажду спокойно глуша.
А рядом под радугой, тенью облитой,
Ходили в обнимку покой и душа.

Владимир Федорович Бойко

Советский поэт, журналист, литературный критик. Автор книг «Корень», «А мне все помнится», «День начинается с птицы». Наиболее полно творчество поэта представлено в сборнике «В осиннике – осень».

Родился в селе Калдино Федоровского кантона АССР немцев Поволжья (ныне Федоровский район Саратовской области). Родители будущего поэта были сельскими учителями. После демобилизации отца из армии семья переехала в город Энгельс. В 1950-х Владимир Федорович учился в МГУ на факультете журналистики, потом вернулся на родину. Работал в газетах «Заря молодежи» и «Коммунист», с 1956 г. активно печатался в местной периодике. Был участником первых поэтических турниров в Саратове. Был частым гостем на литературных праздниках. С 1959 г. член Союза писателей СССР.

«Выходим сонные…»
Владимир Бойко

Выходим сонные –
Роса не сохла –
Навстречу солнцу,
Навстречу соснам.
Тропа лесная
Дождём прибита.
Над ней резная
Горит рябина.
А где-то в выси
Упрямый дятел
Как будто высечь
Стремится дату,
Чтоб соснам, чутко
Впивая эхо,
Запомнить утро
Исхода лета.
Ах, эти сосны,
Ах, это утро!
Здесь всё так просто,
Светло и мудро.
Здесь вместе с синью
И сонью лета
Вбираешь силу
И бодрость леса,
Чтобы всечастно
Нести, изведав,
Такую ясность,
Такую свежесть…

«Сарафан зари бледно-розов…»
Владимир Бойко

Сарафан зари бледно-розов
И по моде ветром обужен.
Пахнет то ли ранним морозом,
То ли – поздним арбузом.
В разноцветье листвы – лепетанье.
Запоздавших птиц перелёты.
И понятней грусть Левитана,
И манят к себе переплёты
Дождь ударит гулко, как в бубен, –
И потянет в тепло чертовски.
Будет вновь перечитан Бунин
И опять переслушан Чайковский…
Вам такая нравится осень?
Мне – очень.

Василий Васильевич Шабанов

Советский поэт, журналист. Автор стихотворных сборников «Белая запруда», «Васильковое поле», «Близкие версты». Несколько книг – «Вратари», «Заката светлая звезда», «Позовите меня, трубачи», «Ромашки на асфальте» – были изданы уже после смерти автора. Переводил произведения А. Атабаева, Э. Хасбулатова, М. Кореселидзе, В. Ковтун, Г. Спасова и др. С 1975 г. член Союза писателей СССР.

Родился в селе Родионовка Краснопартизанского района Саратовской области. Работал корреспондентом областной газеты «Заря молодежи», на страницах которой публиковал статьи и репортажи о жизни города и села. Был руководителем литературного объединения «Молодые голоса». Переехав в Москву, устроился в отдел культуры ЦК ВЛКСМ. Трагически погиб в Ашхабаде во время проведения Всесоюзного фестиваля поэтов и прозаиков – машину, в которой ехал В. Шабанов вместе с тремя другими писателями, расстрелял из автомата солдат-дезертир.

«Васильковое имя»
Василий Шабанов

Я оттуда, где светлы просторы,
Где рассолом пахнут погреба,
Где в свои извечные дозоры
В небеса уходят ястреба.

А в далёком зыблистом зените,
Весь из солнца, света и любви,
Жаворонок песенные нити
Протянул от неба до земли.

Раздувает лето колокольчик,
Как в войну крестьянки – уголёк,
И сторожкий ветер у околиц
На хлеба плечистые прилёг.

Там загар не пляжи дарят лицам,
Как в медалях – в дынях огород,
И ромашки, словно выпускницы,
Хороводы водят у ворот.

О Россия, край мой голубиный,
Для друзей – приветное окно.
Где других кончаются глубины,
Там твоим кончаться не дано.

Здесь на счастье сеяли подковы
И цветы спасали от огня.
Оттого звенит так васильково,
Так российски имя у меня.

Мне в России жить, и раствориться,
И лежать в равнине луговой…
Разреши, Россия, повториться
На холме, росинкой ветровой.

«Малые реки»
Василий Шабанов

Как копны, месяц тучи накосил
И за лесами скрыл их до рассвета.
У малых рек рождались на Руси
Причастные к бессмертию поэты.
У малых рек начала рек больших,
У малой птахи звонкие рулады.
От рек больших он к Сороти спешил,
Чтоб надышаться медленной прохладой
Здесь топят жажду птицы и стада,
И зной полей над речкой угасает.
И не извечно ль малая вода
Большую воду на земле спасает?
Здесь шум берёз – не шёпот злой молвы
И так приветны Сороти сороки.
Здесь из мечты, из шороха листвы
Рождаются пленительные строки.
Ты полюби и клёкот родника,
И камышей зелёные прищуры,
Где у коряг, готовясь для прыжка,
Сторожко дремлют стрельчатые щуки.
Своя река у каждого в крови,
Она течёт, клокочет постоянно,
Она причал и грусти, и любви,
Она с людьми и реками слиянна.
А нет реки – у Родины проси,
Найди её, лови её приметы…
У малых рек рождались на Руси
Причастные к бессмертию поэты.

Другие авторы

Поэтическую славу Саратовской области принесли также К. Федин, А. Соболь, Ю. Никитин, Н. Кононов, С. Голубов, А. Бек и др.