«Виолончель и скрипка» К. Бальмонт

Яну Кроллю

Лесная

Медовый цвет. Осенняя дубрава.
В последний раз жива собой заря
Листвы, в чьем взблеске царственная слава,
Багряно-желтый праздник сентября.
Медвяный хмель и грусть в медовом хмеле,
Воспоминанья – к нити златонить,
Тягучий гул и гуд виолончели
Не хочет-хочет лето схоронить.
И, прежде чем, хрустя, придут морозы,
Преображая даль пути в сугроб,
Листва – нарциссы желтые и розы,
Из золота изваян мигом гроб.
Верхом, вдвоем, на двух конях буланых,
Мы проезжали пустошью лесной,
И сердце было все в расцветах рдяных,
Но молча дух мой пел, что ты со мной.
В лазури журавли тянулись клином,
Безбрежный блеск – в себе был смысл и цель,
И с медленностью, свойственной былинам,
Лесная пела нам виолончель.

Виолончель и скрипка

Виолончель – влюбленная Славянка,
В ней медленно развитие страстей,
Она не поцелует спозаранка,
Неспешен ход ее к черте огней.
      А скрипка – юная Испанка,
      А скрипка – молния и пьянка,
      И каждый миг – зарница в ней.
Виолончель – глубокий путь потока,
Пробившего дремавшую скалу,
Вершинный говор-гул ствола к стволу.
      А скрипка – птица, одиноко
Поющая сквозь месячную мглу,
И скрипка ластится, как светы к водоему,
Стрелой тончайшею свою пронзает цель.
      Но полнопевную истому
      Мне только даст виолончель.

Скрипка

Скрипка – всклики, всплески, пламя,
Горло птицы, гуд жука,
В чаще леса: ночью, в яме,
Пересветы светляка.
      В мшистой ямине, в ложбине,
      Ключ, разбрызгавший свой ток,
      С сердцевиной златосиней,
      Сказкой дышащий цветок.
Полным ходом пляшет танец,
Поцелуй к струне в смычке,
Сразу вспыхнувший румянец
На застенчивой щеке.
      Кто-то вспомнил что-то где-то,
      Самого себя ища,
      В ярком выступе просвета
      Бьется лист о лист плюща.
Камня лунного окраска –
В глубь себя вошедших – слов,
Паутинная завязка
Неразвязанных узлов.

Смычок над струной

   Казался мне странным смычок над струной,
   Как будто бы кто-то, склонясь надо мной,
   Ласкал меня нежно, но лаской бия,
   Чтоб в страсти душа обнажилась моя,
   И вскриком душа, не стыдясь, возвещала: –
«Люби меня! Мучь меня! Мало мне! Мало!»
   Казалась мне странной струна под смычком,
   Себя узнавал в захмелевшем другом,
   В том пальце, дрожавшем вдоль зыбкой струны,
   В аккорде, пропевшем глубокие сны: –
   Захват – для отдачи и в сладостном плаче
Свершенье – издревле нам данной задачи.

Сборник «В раздвинутой дали. Поэма о России» (1929).