«Проснувшийся Восток» В. Брюсов

Всё, что здесь доступно оку,
‎Спит, покой ценя.
М. Лермонтов.

Не гул ли сумрачной Цусимы
Сон древней грёзы разбудил?
Не встал ли бурей – недвижимый
В святом оцепененьи Нил?
Горят огни, клубятся дымы
Над миром вековых могил.

Кто это? призраки былого?
Сонм беспокойных мертвецов?
Полк самозванцев? или снова
Играет кровь иных веков,
И состязанья мирового
Багряный пир уже готов?

Царь Александр перед Пенджабом,
Трофеи Красса у парфян,
Мартелл, не сломленный арабом,
И под Москвой татарский стан, –
Всё было лишь намёком слабым
Грядущих битв, жестоких ран!

Мы вскормлены у разных грудей,
Единой матери сыны.
Того, кто мчится на верблюде
Не наши колыхают сны,
И не о нашем молят чуде,
В час боя, рыцари Луны.

Им чуждо то, что нам священно,
Они не знали наших слёз;
А мы смеялись дерзновенно
Над прелестью ширазских роз.
И розни сумрак, – неизменно, –
С веками всё густел и рос.

Нам слишком поздно или рано
Мечтать о мире! Но пора
Завидеть тени урагана
В дали, безоблачной вчера.
Встаёт зловещий пар тумана,
Чернеет грозный дым костра.

Вы все, учившие Гомера!
Приявшие, что дал нам Рим!
Над кем одна сияла вера
Лучом таинственным своим! –
Смотрите: древняя Химера
Дыханьем дышит огневым.

За всё, что нам вещала лира,
Чем глаз был в красках умилён,
За лики гордые Шекспира,
За Рафаэлевых мадонн, –
Должны мы стать на страже мира,
Заветного для всех времён!

1911 г.
Сборник «Зеркало теней», раздел «Грядущему привет».