«Спор» М. Лермонтов

Как-то раз перед толпою
      Соплеменных гор
У Казбека с Шат-горою
‎      Был великий спор.
«Берегись! – сказал Казбеку
‎      Седовласый Шат. –
Покорился человеку
‎      Ты недаром, брат!
Он настроит дымных келий
      По уступам гор;
В глубине твоих ущелий
‎      Загремит топор;
И железная лопата
‎      В каменную грудь,
Добывая медь и злато,
‎      Врежет страшный путь.
Уж проходят караваны
‎      Через те скалы,
Где носились лишь туманы
      Да цари-орлы.
Люди хитры! Хоть и труден
‎      Первый был скачок,
Берегися! многолюден
‎      И могуч Восток!»
– «Не боюся я Востока! –
‎      Отвечал Казбек. –
Род людской там спит глубоко
‎      Уж девятый век.
Посмотри: в тени чинары
      Пену сладких вин
На узорные шальвары
‎      Сонный льет грузин;
И, склонясь в дыму кальяна
‎      На цветной диван,
У жемчужного фонтана
‎      Дремлет Тегеран.
Вот у ног Ерусалима,
‎      Богом сожжена,
Безглагольна, недвижима
      Мертвая страна.
Дальше, вечно чуждый тени,
‎      Моет желтый Нил
Раскаленные ступени
‎      Царственных могил.
Бедуин забыл наезды
‎      Для цветных шатров
И поет, считая звезды,
‎      Про дела отцов.
Всё, что здесь доступно оку,
      Спит, покой ценя…
Нет! не дряхлому Востоку
‎      Покорить меня!»

«Не хвались еще заране! –
‎      Молвил старый Шат. –
Вот на севере в тумане
‎      Что-то видно, брат!»

Тайно был Казбек огромный
‎      Вестью той смущен.
И, смутясь, на север темный
      Взоры кинул он,
И туда в недоуменье
‎      Смотрит, полный дум;
Видит странное движенье,
‎      Слышит звон и шум.
От Урала до Дуная,
‎      До большой реки,
Колыхаясь и сверкая,
‎      Движутся полки.
Веют белые султаны,
      Как степной ковыль,
Мчатся пестрые уланы,
‎      Подымая пыль.
Боевые батальоны
‎      Тесно в ряд идут,
Впереди несут знамены,
‎      В барабаны бьют.
Батареи медным строем
‎      Скачут и гремят,
И, дымясь, как перед боем,
      Фитили горят.
И, испытанный трудами
‎      Бури боевой,
Их ведет, грозя очами,
‎      Генерал седой.
Идут все полки могучи,
‎      Шумны, как поток,
Страшно медленны, как тучи,
‎      Прямо на восток.

И, томим зловещей думой,
      Полный черных снов,
Стал считать Казбек угрюмый –
‎      И не счел врагов.
Грустным взором он окинул
‎      Племя гор своих,
Шапку на́ брови надвинул –
      И навек затих.

1841 г.