«Не всё то золото, что хозрасчёт» В. Маяковский

Рынок
          требует
                       любовные стихозы.
Стихи о революции?
                                 На кой они черт!
Их смотрит
                  какой-то
                               испанец «Хозе» –
Дон Хоз-Расчет.
Мал почет,
                 и бюджет наш тесен.
Да еще
            в довершенье –
                                       промежду нас –
нет
     ни одной
                   хорошенькой поэтессы,
чтоб привлекала
                           начальственный глаз.
Поэта
          теснят
                     опереточные дивы,
теснит
           киношный
                            размалеванный лист.
– Мы, мол, массой,
                                мы коллективом.
А вы кто?
               Кустарь-индивидуалист!
Город требует
                       зрелищ и мяса.
Что вы там творите
                                в муках родов?
Вы
     непонятны
                      широким массам
и их представителям
                                  из первых рядов.
Люди заработали –
                                 дайте, чтоб потратили.
Народ
          на нас
                    напирает густ.
Бросьте ваши штучки,
                                   товарищи
                                                   изобретатели
каких-то
             новых,
                        грядущих искусств. –
Щеголяет Толстой,
                              в истории ряженый,
лезет,
          напирает
                        со своей императрицей.
– Тьфу на вас!
                         Вот я
                                  так тиражный.
Любое издание
                         тысяч тридцать. –
Певице,
             балерине
                            хлоп да хлоп.
Чуть ли
             не над ЦИКом
                                    ножкой машет.
– Дескать,
                  уберите
                               левое барахло,
разные
           ваши
                    левые марши. –
Большое-де искусство
                                    во все артерии
влазит,
            любые классы покоря.
Довольно!
                В совмещанском партере
Леф
       не раскидает свои якоря.
Время! –
                Судья единственный ты мне.
Пусть
          «сегодня»
                          подымает
                                          непризнающий вой
Я
   заявляю ему
                        от имени
твоего и моего:
– Я чту
             искусство,
                              наполняющее кассы.
Но стих,
             раструбливающий
                                           октябрьский гул,
но стих,
             бьющий
                           оружием класса, –
мы не продадим
                           ни за какую деньгу.

1927 г.