«Рознь» Я. Полонский

Où est la nécessité pour la marche du monde et les progrès de la civilisation, que les hommes se détestent et se déchirent? Quelle Destinée, quel Satan a voulu, pour l’ordre des cités et le perfectionnement des individus, qu’ils ne puissent penser, agir librement les uns à côté des autres…
P. S. Proudhon.

Не то глупца, не то врага
Друг в друге видит наше племя:
Злость стала людям дорога, –
Спокойно мыслить нам не время.
– Нам нужны факты без прикрас,
Мы говорим: нам нужны числа…
Но мы и в них не видим смысла; –
Урок, в них скрытый, не для нас.

Застрельщики, без всякой рати!..
В войну играть – свое топтать, –
Своим задором щеголять
Мы рады кстати и некстати…
Так сильных мира тешим мы,
Слепые, детские умы!..
Когда чередовой вопрос,
Нам чуждый, с Запада заходит,
Из нас, – какой молокосос,
Какой мудрец пером не водит!
Заемной кипятясь враждой,
Мы поднимаем чуть не вой, –
Литература колобродит… –
Но, если жизненный вопрос, –
Вопрос насущный мы затронем,
Как скоро мы его хороним
Без шума и гражданских слез.

Одни из нас хотят застоя, –
Доверья, полного покоя¹,
Другие бешеных скачков…
И смутный гул идет от спора,
От несмолкаемого хора
В разлад поющих голосов.
Завистливы, себялюбивы,
То слишком скромны, то кичливы,
Мы ощупью идем в разброд
Не то назад, не то вперед.

Не просветила нас наука,
Не озарила нас любовь,
И если мысль волнует кровь, –
От жизни в душу веет скука.
Хотим успеха мы, – и что ж!
Чужой успех – нам острый нож…

И уж не ждите состраданья
К тому, кто гибнет! – Нам не жаль
Безумных братьев – и едва ль
Нам дорого воспоминанье
О тех немногих, кто мечтал,
Любил, страдал и погибал.
На всё мы злы, – но всё выносим,
И так умны, – что жертв не просим.

Как красота не может дать
Кастрату чаши наслажденья,
И сладостного искушенья
Не может он не проклинать, –
Так, красоты утратив чувство,
Мы все косимся на искусство;
Одна лишь, под веселый час,
Карикатура тешит нас.

Сатирою забитый лирик,
Молчи пока!.. Но где ж и ты,
Бич зла, вреда и пустоты, –
Ты, – нами вызванный сатирик?
Увы! без власти над толпой
И ты поник своей главой:
Толпа в чутье непогрешима
И поняла, что сгоряча,
Ты всё клеймил неумолимо,
Зла от добра не отлича.

И так дойдем мы до могилы,
Ни разу не соединив
Свои разрозненные силы
В одну мечту, – в один порыв,
В одно спасительное дело…

Между 1870 и 1875 г.

¹ Перифраз стиха Лермонтова «И полный гордого доверия покой».