«Любовь (Мир опять цветами оброс…)» В. Маяковский

Мир
       опять
                цветами оброс,
у мира
           весенний вид.
И вновь
             встает
                        нерешенный вопрос –
о женщинах
                   и о любви.
Мы любим парад,
                             нарядную песню.
Говорим красиво,
                            выходя на митинг.
Но часто
              под этим,
                             покрытый плесенью,
старенький-старенький бытик.
Поет на собранье:
                             «Вперед, товарищи…»
А дома,
            забыв об арии сольной,
орет на жену,
                      что щи не в наваре
и что
         огурцы
                     плоховато просолены.
Живет с другой –
                              киоск в ширину,
бельем –
                 шантанная дива.
Но тонким чулком
                             попрекает жену:
– Компрометируешь
                                  пред коллективом. –
То лезут к любой,
                            была бы с ногами.
Пять баб
              переменит
                               в течение суток.
У нас, мол,
                  свобода,
                                а не моногамия.
Долой мещанство
                             и предрассудок!
С цветка на цветок
                              молодым стрекозлом
порхает,
             летает
                        и мечется.
Одно ему
                в мире
                           кажется злом –
это
      алиментщица.
Он рад умереть,
экономя треть,
три года
              судиться рад:
и я, мол, не я,
                       и она не моя,
и я вообще
                  кастрат.
А любят,
              так будь
                            монашенкой верной –
тиранит
             ревностью
                              всякий пустяк
и мерит
             любовь
                         на калибр револьверный,
неверной
               в затылок
                               пулю пустя.
Четвертый –
                      герой десятка сражений,
а так,
         что любо-дорого,
бежит
          в перепуге
                           от туфли жениной,
простой туфли Мосторга.
А другой
              стрелу любви
                                    иначе метит,
путает
           – ребенок этакий –
уловленье
                 любимой
                                в романические сети
с повышеньем
                       подчиненной по тарифной сетке…
По женской линии
тоже вам не райские скинии.
Простенького паренька
подцепила
                 барынька.
Он работать,
                     а ее
                            не удержать никак –
бегает за клёшем
                            каждого бульварника.
Что же,
            сиди
                    и в плаче
                                   Нилом нилься.
Ишь! –
             Жених!
– Для кого ж я, милые, женился?
Для себя –
                   или для них? –
У родителей
                     и дети этакого сорта:
– Что родители?
                            И мы
                                     не хуже, мол! –
Занимаются
                    любовью в виде спорта,
не успев
              вписаться в комсомол.
И дальше,
                 к деревне,
                                 быт без движеньица –
живут, как и раньше,
                                 из года в год.
Вот так же
                 замуж выходят
                                          и женятся,
как покупают
                     рабочий скот.
Если будет
                   длиться так
                                       за годом годик,
то,
     скажу вам прямо,
не сумеет
                разобрать
                                и брачный кодекс,
где отец и дочь,
                          который сын и мама.
Я не за семью.
                        В огне
                                  и в дыме синем
выгори
            и этого старья кусок,
где шипели
                   матери-гусыни
и детей
             стерег
                        отец-гусак!
Нет.
       Но мы живем коммуной
                                             плотно,
в общежитиях
                        грязнеет кожа тел.
Надо
        голос
                 подымать за чистоплотность
отношений наших
                             и любовных дел.
Не отвиливай –
                           мол, я не венчан.
Нас
       не поп скрепляет тарабарящий.
Надо
        обвязать
                       и жизнь мужчин и женщин
словом,
             нас объединяющим:
                                              «Товарищи».

1926 г.