«Тринадцать лет! Тринадцать лет!..» К. Бальмонт

* * *

Тринадцать лет! Тринадцать лет!
     Ужели это много?
Звучит напев, играет свет.
Узнать любовь в тринадцать лет!
     Скажите, ради бога.

Тринадцать лет! Тринадцать лет!
     Ужели это мало?
Ведь вдвое – жизнь, когда – поэт,
И вдвое – мысль, и вдвое – свет,
     И пенье крови – ало.

Товарищ раз пришел хмельной,
     И не один, а с нею.
Ее оставил он со мной,
Уйдя, зажег весну весной,
     И вот я пламенею.

Но кто ж та странная была,
     Кого я обнял сладко?
Она была, как мысль, светла,
Хоть прямо с улицы пришла,
     Гулящая солдатка.

Но вот, хоть мной утрачен счет
     Всех дрогнувших со мною,
Все ж стих мой верный воспоет
Того, с кем первый пил я мед,
     Кто дал припасть мне к зною.

О, страх и сладость – вдруг упасть
     С горы крутой, робея!
Восторг – впервые ведать страсть,
И цельным быть, и быть как часть,
     Тесней, еще теснее!

Достоин любящий – венца,
     И волен соколенок.
И с нежной бледностью лица
Она шептала без конца:
     «Мой милый! Мой миленок!»

Тринадцать лет! Тринадцать лет!
     Мы в это время дети.
Но вот, чтоб ведать этот свет,
Готов я встретить пытку бед
     Тринадцати столетий!

Из цикла «Пламя мира».
Сборник «Белый зодчий» (1914). Раздел «Златые вёдра».